Calendário ( datas e datas )

O mais difícl quando se escreve algo é dar título ao mesmo. Por que teoricamente, entitular algo é reduzir letras e letras a um único contexto, é gerar curiosidade através de um resumo tão curto que pode dizer tudo o que será contado a seguir ou apenas aguçar a curiosidade sobre isto. Eu não sou bom pra títulos, nunca fui. Alguns dos que seguem abaixo foram, propositalmente, nomeados como tais por falta do que colocar. Apesar de outros serem feitos com tal motivo...
Títulos são como filhos, requer anos e anos pra escolher um nome, por que há de carregar o texto tal epíteto até o último minuto. Ah, lembrando que filhos não são eternos, textos sim...

"Le parole sanvole les escrit restem"

As palavras voam, as escritas ficam

Sexta-feira: a luxúria faz seu trottoir

Que importa a semana esvair-se em segredo,

se encerra pós-quinta, esta noite de Baco?

Tão forte aditivo pr'um corpo já fraco

descansa a aliança, no copo, meus dedos

sorvendo à deleite - cigarro e bebida.

Melhor companhia? Impossível de tê-la!

Mas como ser ébrio sem te merecê-la

a compartilhar o que chamam de vida?

- Que noite abstrata! E melhor que não seja

o além papo frouxo regado à cerveja!

o preço que, então, não se pensa em pagar...

- Que noite absorta! E devia ser plena,

o prazer sai à caça, o boteco, o cinema.

É sexta! A luxúria faz seu trottoir...

07/06/2005 22:30hs.

Terça-feira

Do rosto sinto desmanchar o guache

na terça-feira de maior ressaca

um dia triste, ainda que eu ache

que bloco algum há de querer como encaixe

o humor que a vida oferece. A estaca

que dentro me risca, a sentir a gilete

na barba mal feita arranhando a narina

mais um pierrô a juntar serpentina

no baile, no ontem que nunca termina

ter chuva aqui dentro e querer ser confete.

Do rosto percebo o inchaço boêmio

nos bares, o riso por puro cinismo,

é pura maldade, das vezes que cismo

que pedem sem pena, a cabeça por prêmio.

E só nostalgia e saudade me resta

ainda que eu viva um resquício de pranto

em meu rosto. Quebrou-se o último encanto

na hora mais negra - a derradeira festa.

10/02/2005 16:00hs.

Quinta: a boemia pede passagem

Em casa. E maldito é o frio que aplaca,

o inverno é vindouro no quadro que pinta

as coresque levo e o pincel que incita

forjar branco e cinza, esta ânsia que ataca.

Querer a saída, sem volta ou retorno,

mas 'inda não posso por ser coerente,

nascer outro dia, o cansar expediente,

a cara de porre, sem noite de sono.

Pior intenção não haver procurado

a ressaca de sempre no acontecido

que ruma outro bar, tanto faz a viagem

o corpo reclama por ser maltratado

mas que vale ouví-lo num tolo pedido

se é quinta e a boemia já pede passagem?

07/07/2005 17:00hs.

Sábado: e nem todo é aleluia

A cara prensada no canto da cama,

o gosto do amargo resseca a garganta,

deitar, não dormir e de nada adianta

depois da noitada, o excesso de lama.

E cubro-me, bêbado. Fragante mal cheiro

despir sem pudor o lençol que recebe

a saliva. É sina de todo que bebe

agir como sempre se fosse o primeiro?

Desperto na hora mais clara do dia,

vontade suspeita a pensar em tal vício

e rumar sem destino de volta pra rua.

O depois nunca veio em sustenta alegria,

uma vez que a vida é maior desperdício

mas nem todo sábado é de aleluia!

09/07/2006 17:00hs.

Domingo

Fiei-me na semana com o maior de meus afincos

e quando, então, repouso, quase nada já me falta

da voz que exasperou-se em redizer, sem qualquer pauta

as teses que defendo, nas verdades que não brinco.

Passou-me um novo dia, ao que me lembro, embriagado

de ter sido o excesso, o entre-dentes que sorria

e finge ser perfeito, mas é pura covardia

ao ver-me sempre só e quase nunca enamorado.

Mas deixa esta tolice me tomar, só por capricho,

eu curto a nulidade - o não saber do meu depois

senão velas e flores, num apalermado luto

p'ra tudo que não sinto, certamente, eu sei, me lixo

em ver findando as coisas que puderam ser pra dois.

Domingo! E meus pecados não precisam ir ao culto.

15/07/2005 16:45hs.

Segunda

Fecho as mãos sob meu rosto

despenteadamente boêmio;

junto as palmas no travesseiro fedendo a cigarro,

as pernas paralelas

um ângulo obtuso de setenta e poucos graus

adormecido pelo frio

da janela semi-aberta.

Recosto a face sob o papel

encharcado de chuva de ontem

e cuspe e lágrima e suor febril

da noite que mal se despediu

e já ameaça voltar...

Ouço no rádio a canção que não toca

no dial fora de sintonia

mas aterra sem cuidado em meu peito

a ínfima tristeza de um acorde qualquer.

No vão da parede

que meus pés empurram de cima da cama

repousa o cobertor embolado

embolorado de reboco e saudade

do minuto pior

que antes não causava repúdio

ou tédio.

Quer descer deste mundo

e entrar devagar pela porta entre aberta

que insinua sisuda e mal humorada

pra não ser o riso, arma eficaz

contra este choro contido que teima em cair?

28/09/2005 12:00hs.